Me levante a la mañana,vi como el sol se colaba por la hendija de la puerta,la boca me sabia a recuerdos,un pepe galleta me habia comido las hortencias del potiche,la habitacion estaba a media sombra,tarde un poco en reconocerme con los muebles,una cuna thonet,a mi izquierda me traia a la memoria un bebe que olia pañales recien cagados,la mirada se poso todavia desperezandose y despeinada sobre un sofa tambien del mismo estilo,que arriba le caminaba un gato de angora,robusto,que estaba como para "comerselo"a besos,narquia,en Kio,mis ojos se fueron entreabriendo muy de a poquito,visualizando las paredes de un empapelado con sabor real(ity) shaw,una acuarela se desperezaba en la pared saludandome y haciendome notar que poseia la marca de Turner ,mis sabanas de seda de guzano parisino,se me deslizaban por el cuerpo como caricias laudatorias,como murmullos de palomas.Tantee con mi pie pisar el suelo,desplazandome con cuidado,y goolpe sin querer mi silla frances luis XVI,y de esta se callo,Maria Callas,mi bata(hola),la levante y me la calce,remorando aquel encuentro con Vasconcelos(por la vida),y me dije debo mimarla,sedarla,sobarla,me la calce como pude,como el orto,ya que la manga,la calce en mi pierna derecha,pie con el que me levante(español),asi que di de bruces todavia lagañoso con mi sillon canape,que fue a golpear al aparador Galle,de donde se callo un vidrio firmado del mismo nombre.De la ventana venia un viento chifon-nier,que no pudo voltear mis chipa-rus que parecian adivinar mis pensamientos,enredados en trastos ,trebejos,de tremulos y amanerados rococos pliegues de mi mente,arañada de caireles,de lirismo,acompasado de laudes,y Laura de Noves,la cerre,y me senti mas tranquilo para mecerme en mi despertar de pupilas cenicientas,albeoladas,desperece al arcon de madera tallado labrado con ropajes a la usanza de un paje(ro)bado aun hado,meloso. Busque una idea que caminaba como una cucaracha que mate con mi pata ahora izquierda,siendo crujiente su sonido,que me arrastro a pensarme en los bosques,donde los arboles dejaban caer sus ojos amarillos,teñidas por arpias piafas,fastidio inclemente esto de despertarse alboratado por un mar caspio,piojosos notici-eros vs tanatos,y mi pulsion de vida toulousestriano arrebatado en un golpe de Stefan Zueig,me desperto a la realidad que no era yo quien escribio los caminos Swann o la memoria involuntaria y divice ya bien despierto que un caballo alado llamado i caro?,se sonrojaba pudorosamente por haber(me)molestado,dotado,sin ser dromedario serpentino,ni poseer buen tino a la hora de querer enajenarme en je!-rico
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