la aventura de escribir.

Estaba en mi cocina al pedo,al reverendisimo pedo,oliendo mi hedor,cuando me preguntaba de que escribiria,sabia que no podia echarme pa atras,debia concertar conmigo mismo una tregua una paz,ser un poco tolstoi,que fuera mas o menos duradera,donde yo me encontrara conmigo mismo y no me peleara,no me desalentara pa seguir escribiendo,aqui y alla se me aparecian cosas,alacenas,cocina,mesada con su cajonera,un lavarropas,porque era a su vez lavadero de penas, que compartia el espacio por alli tambien con algunos adornos y la heladera,mas nada me empujaba a referirme a el o ella,cosa ,que me suscitara interes o pudiera inferir que a los demas les interesaria.Me debati si era correcto que a la presunta gente que me leyera ahora o dentro de una eternidad debiera interesarles mi historia,o como libre escritor aferrado" a mis maestros libertarios"de la no tacita con cafe,aprobarian que yo consensue con sus criticas y gustos de acuerdo a la moda,me dije no debo subestimarlos,pero volvia a mis cavilaciones,aun asi no llegue a arribar a una conclusion duradera, si mi publico era despierto o estaban adormecidos,o si yo que no soy el manifiesto crudo bretoniano,ni el señor Cortazar,mojiguetearia siendo un joven de molicie mofandome de quien me leyera?.Dispenseme ,me dije lector, de trillados corses y dejenme ser,entonces fue ahi cuando la conoci a ella ,hoy en el dia de San Valentin, y aprecio ella ,la famosa pava, reluciente,plateada cual luna iluminada por el sol de la lamparilla de 40 watts,porque yo todavia no las cambie, por las mas economicas,y mi hermosa pava, convexa,gordita, relllenita,adorable como las pinturas de Fragonard o Botero,va no se si Botero me aprobaria mi delirio,pero que mierda me importa,pero ella estaba alli rollisa y calenturienta,me miraba y silvaba,en punto de ebullicion,marmita,mamita deseable,en 100 grados ,diria celcius,y yo estupefacto galanteado por ella tenia ganas de arrojarme en ella,sin temor a quemarme,y su pico tan atrayente para hacer chanchadas,pico de pavo,carnoso y metalico.Alguien me habia contado que ella se llamaba asi por cierta ave,asi que me dirigi a buscar mi mate hecho de porongo,lagenaria siceraria,o que en guarani llaman Ka´ay,o mati,que significa calabaza,y en su interior sensualmente puse mi cañita de tacuari,sin olvidar mi garrafa,que ya despedia pavesas,y tome a mi amada pava por su aza,y verti el agua en punto,sobre la yerba,con sus hojitas de sabor amargo por su tanino,y ellos se henchian,y sorbi de la bombilla,chupando como puta cara de ella,y me fundi en un beso cruel y lacerante porque el agua estaba hirbiendo,y mi lengua bifida quemo,mi alma de querubines ausentes y extraviados con colegiales,de desenfreno y candor dikeneano y placebo bukoskiano,que blasfeman a Kerouac,con sus ortitos baudelerianos puestos en las rodillitas de escritores afamados que le dan de nalgadas al estilo de madame zafo