El buscador

El buscador buscaba una pregunta,algo o alguien que pudiera indicarle la direccion o el camino.El buscador no tenia respuestas las allanaba en su misma interrogacion ,pero a veces.Se tendia debajo de un arbol y esperaba que de su fronda le cayera una manzana,una idea que no tartamudeara una afrenta ni un elogio inmaduro a su vida sin brujula.Revolvia los pensamientos ajenos con un afan detectivesco,de investigador minucioso que se enfrasca en interrogaciones que dejarian helado a cualquier personaje extraido de Conan Doyle.Extraia la plusvalia a sus sino y ni(se)como convertir el carbon en diamante en mis manos se decia,pero la fortuna invadira mi terreno baldio,donde mi ser conformado de escoria,rendira sus frutos pomponios,una flor crece en el lodo tambien,como una buena siesta arranca a veces un bello sueño musk, de diasporas no edenicas pero que perfilan el temple,el buen caracter al señor que trabaja con carros alados.Por ello se arrojaba tambien sobre su camastro y como un filososfo contemplaba el movimiento de las cosas,poniendolas en su microscopio opiomano,alucinogeno,y arrojandole luz alogena,las veia magnificentes,pero huidizas a contarles como se sostenian en un universo caotico,donde el mal anidaba en todos lados,donde el mismo no sabia si formaba parte de la cueva del ladron,o si el mismo no fuera mas que una joya ,una alhaja del cual pendia una respuesta ,un anillo puesto en el dedo de un adalid masticado por el dios Apis en su carrera por sumergirse en las aguas del conocimiento.Cuantas veces el buscador busco refugiarse en el rio leteo,amarrando a sus fieras con la avides que le sirvieran como pasto  para ser deglutido por su sarcasmo de tiara mecida por la pitra.Y el señor buscador sabiendose deseado,aun en su no saber que acontecera con su vida y la de sus projimos,dormia a sus pajaros azules,que en su vuelo,velaban por nubes taciturnas que no querian llorar sus verdades,de la geodesia,porque en las matematicas de la esfera perfecta,tal vez encontraria el numero perfecto que le resolviera la ecuacion del porque estaba vivo y a quien servia,si a Pantagruel o al papa-gallo.El buscador,se sentia buscado,corroido,merendado,almorzado y cenado,en la opera prima de la ñata,una muerte dulce de remendon,o de zapatero a su zapato,que en su potestad ilustrara al potrillo a no remedar burlonamente al que se interoga no sabiendo,pero a sabiendas que algo sabe a estupor,estola y mangrullo en la mesa que huele a limon,y buscador encontrado,mojando su lengua en la majaderia que sabe a picante y jenjibre que responde por el,y le devela cada tanto sus preguntas de sarna con gusto no pica.