Despertar siempre es bueno se dijo Roger,y siguio desperezandose en su cama.Busco un pitillo de su mesa de luz,se calzo las gafas,no sabemos para que, luego,acomodo sus mantas,abrigo sus piernas,y se puso a soñar despierto.Afuera estaba algo gris,el cielo plomizo,todo anunciaba que lloveria.Se enrosco,no sabiendo que hacer,si levantarse, e ir derecho al baño a orinar y luego afeitarse o quedarse de remolon asi calentito en su jergon.El reloj que estaba en su pared,repintada de inquilinato que brindo acojida a personajes extraños y seres mas oscuros que el,parecia que le murmuraba devuelveme la vida,busca fuerzas y un color que se asome a tu felicidad de grillos,y las horas mal pensadas creyendose embaucadas por su vagancia de ropero al pedo ,si no tengo ni para llenar un pequeño monito,solamente le marcaban que ya era tiempo de partir,pero se interrogaba a donde,si la puta vida solamente acojia a picaros,el en si mismo formaba esa legion,pero no queria reconocerse en tantos espejos como el, que fraguaban y acometian su diario vivir, subsistir payasesco,viviendo de los projimos.Ronroneo una poesia de marechal,que a sus labios se le enredaron cual un alambre de puas,quemando su garganta de negro ciruja.Musito como pudo el primer verso,luego copleo como pocos su malestar.Los minutos pasaban, su cigarro quemaron sus dedos de tribunos y gestas de barcos claxon,su marcha,su carro, cuerpo pedia un descanso mas,menos atareado que de ordinario queria estar,siempre pidiendo la limosna al padre alcohol,que lo inivitaba a sumergirse en su claridad de venereas voces amantes de zonzos muridos,pero a el esa musika no lo sacaba de si,asi que venteo como pudo un blues,hirsuto y maloliente,como el ,como sus heces,de presente nada transparente y contraccion de su ano,que se le figuraba como una cara donde se le colaba un viento renegado.La cama estaba tibia,como una chika que buscara consuelo en sus marcas de penigero,y el arrogante como pocos,la cojio con sus manos y la llevo a abrigarse entre sus muslos,propios de pordioseros de un porvenir de pocilgas y vino barato.Asi se construye la bartola del arenero del bebe,penso,porque el era un bebe inmenso,cansino,y ruin.Noto levantandose como pudo, en un espejo que poseia enfrente de su camastro,que su barba estaba crecida,algo ya encanecida,revolvio en el cajon de sus recuerdos y no se vio mas afasico que ayer,su barba hablaba por el,de cinturones que castigaban al gato cuando meaba su alfombra peluda donde jugaban perplejos sus acaros,donde icaro se suicidaba buscando un sol que jugaba a las escondidas con el pica piedras que gana mas que cayos y se dio,cedio por vanidad en buscar el huevo de oro de una gallina llamada holganza,donde sin vibora ni abril no hay agosto,escucho alguna vez decir a un profeta de almanaques ,vendo, siendo un gloton escultor de enciclopedias,sabiendose que ya estaba rayando en la locura,se maldijo y a todos puteo.Acariciando su misogino ser se dijo al menos estoy vivo.Saco otro pucho,deliro un poco,sintio escalofrios,acomodo su almohada de blandas plumas, durmio sus deudas con su yo de rosacruces,y enemigos de la explicacion dadaista y el señor Freud ,desistio de enrolarse en un viaje de para-paro
Comentarios
Publicar un comentario