A paloma

Perderia un clishe,un arrullo de paloma,una figura escondida tras un ropero,un juguete perdido,una casa donde se esconde un secreto dicho,gritado,mordido a todas voces.Pronuncio la palabra perfecta,el mimbre descompuesto.La dicha de vivir y recordarla,como si fuera proxima,como una marca en mi seño.Recurro a ella como alguien imperfecta,porque no la dejaron ser,le sesgaron su futuro de penates,de magia y odios ,la literatura que inflinge el terror,de acecho,perplejo me repliego,gimo,por ella que nos mira desde algun recondito lugar del cielo,y la veo ahi confinada,execrables payasos,pariremos ostras con perlas,que no podran devorar los cerdos.Porque ella es infinita,estremece,mece la cuna del sol,y me postra como esclavo a halagarla.Si una palabra lo pudiera todo yo arribaria a su cometido,como plagio,como mancha,como risa de elogio a mi locura,rindiendome a su heroica lucha de vencejos,de mortandad infantil,de tremulos dolores,en un pecho de anginas,de gargolas,que escupen el fuego del dragon que nos invita al simposio,de la razon,de la cordura,comiendo avellanas,mal curadas.Si la veo,como con un juguete en sus manitos,sonajero del perdon,lavado estoy en sus becerros,acunando la flor,sortilegio del elegido,amandose en la soledad de piedras vetustas,llagas del polvorin,de la tempestad,del rifo mi alegria,como oscurantismo de mufas,faccioso acontecer,de amaneceres apergaminados de futuras dichas,pero nunca de olvidos.