No se tal vez esta no sea un historia ni posea el merito de contarse como anecdota pero soy estomago resfriado asi que alli les echo el cuento.
Estando con Marta un dia cargando nafta en una estacion de servicios,de calle 27 de febrero ,se me ocurrio ir a comprar caramelos al kiosko,del minimarket,estas cosas se hacen sin pensarlas,solamente uno tiene deseos y se larga a cumplirlos ,no requieren de gran maestria,solamente uno se baja del auto,abandona uno a su mujer o quien carajo este al lado de uno y se enfila hacia su cometido.
Antes de despegarme de ella y como solia ser muy desconfiada y celosa a pesar que la deje como un trasto viejo aparcada en el fiat 128,conversamos lo siguiente.
Y como ahora estoy produciendo una nobela con impronta de teatro se los relato guionado ,por que tal vez, yo escriba para el cine,y les aseguro que no va a ser como ese de holliwood,comercial,asqueante y mierdero.
Martha:che viejo!, por que no te dejas de joder,los caramelos los podes conseguir en el kiokito de cerca de casa,aparte te aseguro que yo conservo unos de chocolate en mi cajita de empolvar.
Yo sabia que cuando se referia a empolvar la connotacion era evidente,y que queria que le lama la concha ,o como decia Henry Miller,en las traducciones gallegas,comerle el chumino.Yo fui al grano y le conteste sugerente.
che estas caliente!, porque te dejo apenas unos minutos aqui,solita,y ya protestas , por que no miras a ese tipejo,no parece cachondo cargandonos nafta,con la mangura en la mano velluda,es joven,posee cabellera aun,y no posee el seño fruncido,se ve que le va bien en la vida.
Martha :no seas sorete no ves que esta trabajando y se gana el mango en buena ley,si vos me entendes lo que te quiero decir ,si vas por ellos aqui,no es que yo me sienta abandonada por vos, ¿que me va hacer este pendejo?,si yo ya estoy entrada en años,lo digo por vos,acaso ,ya no la viste a esa ,la que atiende el kiosko,parece una cualquiera,una come pichas.
Sino, mirale el aspecto,de mina que patea la calle,tiene un platinado, teñido en el pelo,que yo no pagaria un peso por hacerle el amor,cuando se tiñen,no saben mas que gemir en la cama,pero son frigidas y no lo disfrutan,le hacen creer que son machazos como vos,que son sementales,te la muerden un poquito,eso si menean el culo,por que son atorrantas,pero no mas que eso, se corren,y listo,y los hombres se quedan con las ganas,calientes como mierda en pala.
Yo ya estaba entrando en calor ,no sabia,o dudaba de patearle el culo,no sabia quien era mas traga leche,si mi amante o la que intentaba descifrar su pensamiento,leerle la mente asi podia saber si se fijar-ria en mi,que le relojeaba el ojete de manera singular y babeante, mientras le hacia el aguante al pibe expendedor de gasolina,si .no lo niego,le estaba mirando el culito,siendo yo un regio querendon, mientras mas me relamia se me aparecia como una manzanita,lo meneaba bien yendo de aqui para alla,estaba enfundado en un vaquero,y parecia durito como como mi puño,cuando me provocaban a rosquearme con alguien.
Me dirigi al joven,tratando de hacerlo participe de nuestro rollo,como queriendole hacer ver que no vivia solo en este mundo,asi que le golpee su puerta figurativamente hablando,le toque el hombro,lo despavile y le objete.
Che no me estas cargando de mas?,en realidad queria buscar una excusa para hacerle ver,que opinaba si Carver era interesante o Bukosky,por que les adelanto que yo no me trago eso de que los literatos seamos gente muy especial,existen los lectores,y no se porque tuve como una premonicion que este botarate ,tal vez poseia la llave de la editorial que me podia hacer saltar a la fama,esa que aunque yo despreciaba,yo les dije Holliwood,es cualquiera, hoy y ayer,no tuvo momentos de gloria,me dije este no es uno del monton.Lo deduje como buen lector de nobela policial,andaba con su lapiz en su camisa,camisa que no estaba en su lugar,la tenia fuera del pantalon,aparte poseia un aspecto,aun con su fronda melenada de leon joven,pelos decuidados,y unos lentes,que eran propios de un lenon,redonditos,ajenos a la moda.Aparte alevosamente se rasco el culo y venteo palabras que me parecieron borgeanas,olia como a vino barato.En un momento dado me eructo encima,su olor olia agrio,como a "mortadela rancia".fetido olor que se mezclaba con el de sus sobacos,se veia aparte que su cremallera estaba abierta,y que volviendo a mirar su camisa no estaba impecable,hacia como muchos veranos que no lavaba,poseia un lamparon no solo amarillo debajo de su brazo,sino algo de cerveza en su cuello.Y no les puedo mentir ,no lo adivine,de su bolsillo,posterior poseia un librito de bolsillo,esos de tiradas popular, que asomaba,pantalon negro eso si,sin maculas.Sus zapatos eran charolados,pero roidos,mordidos por ratones.
Asi que me largue sin titubear a conversar de Riestra,y Hugo diz.Primero se hizo el otario,y me dijo esto.
Senor(tuteame le dije yo),le cargo cuanto?
Un galon dije yo,el se ve que me habia mirado demasiado,vaya sea de paso parecia puto,y me pregunto si yo era escritor.
Le conteste que por que soñaba que lo fuera y me dijo: porque anda alli con un gato,en su baul que ronronea,y todos los escritores poseen uno,pero usted no,lo maltrata sino, no lo tendria alli ,encerrado,aparte note ,que cada tanto le golpea usted con los puños la baulera y lo hace aullar,todo escritor es un perro,y se le nota en la cara,apenas me vio,me ladro,toco bocina getoneando.Y a pesar que usa gafas,lentes y se lo ve emprolijado,es bardero,todo escritor es asi,guarro,y posee una calcomania su auto,se ve que es canalla,y Fontanarosa tambien lo era,y aseguro que su nombre es Mendieta.
Le dije como lo sabia,no sea pelotudo,acuerdense lectores que le di licencia, que me tuteara.Vi la revista fisgoneando el parabrisa,y lei un titular:Fontanarosa y Oliva,una trayectoria juntos,y no podia ser de otra manera,canalla,la revista,geton,cuidado su aseo ,no como Oliva que era borracho,mas alla de su ideologia que no se discute,y me dije ya esta este es un divino sorete.
la cosa quedo ahi,no le descubri mi identidad ,tan solo lo invite a que la mire,a la kiokera,yo ya me habia olvidado de Martha,grite carver al mundo y me quede aullando a la Luna,como un señor llamado Carlos Zamorano
Estando con Marta un dia cargando nafta en una estacion de servicios,de calle 27 de febrero ,se me ocurrio ir a comprar caramelos al kiosko,del minimarket,estas cosas se hacen sin pensarlas,solamente uno tiene deseos y se larga a cumplirlos ,no requieren de gran maestria,solamente uno se baja del auto,abandona uno a su mujer o quien carajo este al lado de uno y se enfila hacia su cometido.
Antes de despegarme de ella y como solia ser muy desconfiada y celosa a pesar que la deje como un trasto viejo aparcada en el fiat 128,conversamos lo siguiente.
Y como ahora estoy produciendo una nobela con impronta de teatro se los relato guionado ,por que tal vez, yo escriba para el cine,y les aseguro que no va a ser como ese de holliwood,comercial,asqueante y mierdero.
Martha:che viejo!, por que no te dejas de joder,los caramelos los podes conseguir en el kiokito de cerca de casa,aparte te aseguro que yo conservo unos de chocolate en mi cajita de empolvar.
Yo sabia que cuando se referia a empolvar la connotacion era evidente,y que queria que le lama la concha ,o como decia Henry Miller,en las traducciones gallegas,comerle el chumino.Yo fui al grano y le conteste sugerente.
che estas caliente!, porque te dejo apenas unos minutos aqui,solita,y ya protestas , por que no miras a ese tipejo,no parece cachondo cargandonos nafta,con la mangura en la mano velluda,es joven,posee cabellera aun,y no posee el seño fruncido,se ve que le va bien en la vida.
Martha :no seas sorete no ves que esta trabajando y se gana el mango en buena ley,si vos me entendes lo que te quiero decir ,si vas por ellos aqui,no es que yo me sienta abandonada por vos, ¿que me va hacer este pendejo?,si yo ya estoy entrada en años,lo digo por vos,acaso ,ya no la viste a esa ,la que atiende el kiosko,parece una cualquiera,una come pichas.
Sino, mirale el aspecto,de mina que patea la calle,tiene un platinado, teñido en el pelo,que yo no pagaria un peso por hacerle el amor,cuando se tiñen,no saben mas que gemir en la cama,pero son frigidas y no lo disfrutan,le hacen creer que son machazos como vos,que son sementales,te la muerden un poquito,eso si menean el culo,por que son atorrantas,pero no mas que eso, se corren,y listo,y los hombres se quedan con las ganas,calientes como mierda en pala.
Yo ya estaba entrando en calor ,no sabia,o dudaba de patearle el culo,no sabia quien era mas traga leche,si mi amante o la que intentaba descifrar su pensamiento,leerle la mente asi podia saber si se fijar-ria en mi,que le relojeaba el ojete de manera singular y babeante, mientras le hacia el aguante al pibe expendedor de gasolina,si .no lo niego,le estaba mirando el culito,siendo yo un regio querendon, mientras mas me relamia se me aparecia como una manzanita,lo meneaba bien yendo de aqui para alla,estaba enfundado en un vaquero,y parecia durito como como mi puño,cuando me provocaban a rosquearme con alguien.
Me dirigi al joven,tratando de hacerlo participe de nuestro rollo,como queriendole hacer ver que no vivia solo en este mundo,asi que le golpee su puerta figurativamente hablando,le toque el hombro,lo despavile y le objete.
Che no me estas cargando de mas?,en realidad queria buscar una excusa para hacerle ver,que opinaba si Carver era interesante o Bukosky,por que les adelanto que yo no me trago eso de que los literatos seamos gente muy especial,existen los lectores,y no se porque tuve como una premonicion que este botarate ,tal vez poseia la llave de la editorial que me podia hacer saltar a la fama,esa que aunque yo despreciaba,yo les dije Holliwood,es cualquiera, hoy y ayer,no tuvo momentos de gloria,me dije este no es uno del monton.Lo deduje como buen lector de nobela policial,andaba con su lapiz en su camisa,camisa que no estaba en su lugar,la tenia fuera del pantalon,aparte poseia un aspecto,aun con su fronda melenada de leon joven,pelos decuidados,y unos lentes,que eran propios de un lenon,redonditos,ajenos a la moda.Aparte alevosamente se rasco el culo y venteo palabras que me parecieron borgeanas,olia como a vino barato.En un momento dado me eructo encima,su olor olia agrio,como a "mortadela rancia".fetido olor que se mezclaba con el de sus sobacos,se veia aparte que su cremallera estaba abierta,y que volviendo a mirar su camisa no estaba impecable,hacia como muchos veranos que no lavaba,poseia un lamparon no solo amarillo debajo de su brazo,sino algo de cerveza en su cuello.Y no les puedo mentir ,no lo adivine,de su bolsillo,posterior poseia un librito de bolsillo,esos de tiradas popular, que asomaba,pantalon negro eso si,sin maculas.Sus zapatos eran charolados,pero roidos,mordidos por ratones.
Asi que me largue sin titubear a conversar de Riestra,y Hugo diz.Primero se hizo el otario,y me dijo esto.
Senor(tuteame le dije yo),le cargo cuanto?
Un galon dije yo,el se ve que me habia mirado demasiado,vaya sea de paso parecia puto,y me pregunto si yo era escritor.
Le conteste que por que soñaba que lo fuera y me dijo: porque anda alli con un gato,en su baul que ronronea,y todos los escritores poseen uno,pero usted no,lo maltrata sino, no lo tendria alli ,encerrado,aparte note ,que cada tanto le golpea usted con los puños la baulera y lo hace aullar,todo escritor es un perro,y se le nota en la cara,apenas me vio,me ladro,toco bocina getoneando.Y a pesar que usa gafas,lentes y se lo ve emprolijado,es bardero,todo escritor es asi,guarro,y posee una calcomania su auto,se ve que es canalla,y Fontanarosa tambien lo era,y aseguro que su nombre es Mendieta.
Le dije como lo sabia,no sea pelotudo,acuerdense lectores que le di licencia, que me tuteara.Vi la revista fisgoneando el parabrisa,y lei un titular:Fontanarosa y Oliva,una trayectoria juntos,y no podia ser de otra manera,canalla,la revista,geton,cuidado su aseo ,no como Oliva que era borracho,mas alla de su ideologia que no se discute,y me dije ya esta este es un divino sorete.
la cosa quedo ahi,no le descubri mi identidad ,tan solo lo invite a que la mire,a la kiokera,yo ya me habia olvidado de Martha,grite carver al mundo y me quede aullando a la Luna,como un señor llamado Carlos Zamorano
Leon Ferrari muchas veces fue cuestionado por su arte,a pesar de poseer una enorme formacion de academico,pero siempre persistio con la denuncia social,y eso para muchos aunque el no es stanilista,siempre se le arrojo la diatriva que su arte es panfletario.Su arte vale tanto como el de gregorio zeballos en lo personal,son puntos de vista.
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