Me busco afanosamente en la memoria no incipiente de su infancia,se entremezlaron visiones pasajeras como casi inmanentes,todo esta allí en el encéfalo,
lo cual ya no se preocupaba por entender si un pensamiento fluia a su ser conciente era veraz,o solalmente un residuo poco tenaz,por hacerse entender por su razón,que no ardia en penas ni desconsuelos,mas su oído podía percibir cada una de las voces que palpitaban en su ser,como si descargaran dioses furiosos,sus broncas,en alguien que no merecia ser castigado.Tentado como estaba a rehuirme,y no abarcarme ni rodearme,ni menos aun abrazarme,como una barca a la mar,como si me semejara a un chinchorro,entre furiosas olas,que repiqueteban en mi cuerpo,que se salaba,como un cangrejo,a un langostino,condimentado,...mas atrapado en mi propio mundo arácnido,mececido,de vapor a la eslora,de sotavento a barlovento,espiando por el ojo de buey,inclinandome para ver las estrellas,esas que alguna vez,soñe alcanzar,y tomar con mis manos curtidas,por cuerdas tendidas,como camastros de marinero,sin pipa ni rape,envuelto en el humo de la chimenea,de esta barco a vapor,envuelto en un baño turco de nunca mases,entendiendo,que sabiame visto,pero no los veia yo a ellos,los gorilas en la nieve,que perduraban aun después de tantísimas guerras nucleares...,grite cuando trepe a mi palo de verga,y una tierra se vio a la vista de mi telescopio,rudimentario,concavo o convexo,por cierto no soy Copernico ni Galileo,y grite tierra,mientras en la orilla de lo que parecía un golfo,suavemente la balsa,fue a parar encallada,en pequeñas rocas,poco asperas,pizarras,enquistos,lleno de corales,y me atrevi a bajar,con un tonel,a cuesta del mejor vino,cuidado en bodegas de buenos viñatales,y sin arrogancia me lo puse al lomo,aun cuando yo no era de una conformación,corpulenta,mas bien esmirriado,y con mi daga,a la cintura,fui deshaciendo algas que trababa mi paso,hacia mi objetivo,una nueva vida no buscada,ni merecida,mas bien el sin sentido de la casualidad,o el verdugo destino ,me atavio,de dueño de mi mismo,como si fuera un ,pelfustan,de un nuevo siglo de oro,embebido de nacar,o nacarado pronto a parir conchas,tubular,cuasi manierista,de fulanos que soplan de un gran cuadro,que con sombras,de objetos,bodegones los llaman,pintaba,un tal Pettoruti,que no se que onda con Fontana,y los tajos a mi vela de cebo de tasajo,el chotacabras,que viajaba en el tiempo,por la puerta trece,de un estadio,maldita puerta en donde se sucedieron cosas,de las cueles las relataran otras ,entre comillas,personas,que no supieron cubrir las partes de velamen,teseo ,testudo,barco roido por "roedores",lo hizo cagar por el bacilo coli(fato).
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